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Caduco estío

El estío ya es estaño sobre el cristal,

duda de si mismo el calendario

convierte en mármol

los ojos de alguna estrella dulce,

labios que respiran, viento que

arrulla, tras una procela que orla

de arena negra los ventanales,

contra sueños, que cantan,

que olvidan el tiempo y

abrazan despedidas, en un vaivén

de flores que yacen ante

la estación caduca.

Paty Liñán

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