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Vida

La vida es una serpiente

con agujas que pendulean,

bajo una escama de sombras

con el rombo, descolorido,

donde creo estar al revés.

El día lampo solo produce

mandrágoras llenas de yerba maldita,

son muros de cristal,

condensan, hacen rolar al viento,

vaho refleja cadenas.

¿Habrá que conformar con esta esfera aligente?

O ¿Habrá otra antorcha, otra luna, otra llama

en esta tierra, otro crepúsculo, alígero,

soñar, otra nieve sin pena?

Llenará otro río, una lágrima undívaga? una bella.

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